LABIOS. 2010.

GLORIA:

No ambulancia no, nada de ambulancias, acabo de bajarme de una… Son como discotecas móviles de cadáveres, nada de ambulancias… nada de ambulancias… no soporto esas camillas espantosas donde amarran a las mujeres y las vuelven locas… porque ellas estaban bien, hasta que se la llevó esa ambulancia… y ya no volvió igual, una ambulancia se llevó a mi madre y cuando me la devolvieron en mi casa… dejaron un mueble con los ojos huecos, nada de ambulancias…

LOLA:

Señora, disculpe, pero usted se acaba de bajar de un coche. Debe haber sufrido una contusión cerebral… A ver ¿CÓMO SE LLAMA?

GLORIA:

¿Es usted médico? Lo dudo con esa pinta, y señorita yo me acabo de estrellar con ese coche, no de bajar de ese coche, y esta noche he dejado a mis hijos recién nacidos en un hospital y me he vuelto a mi casa sola en una ambulancia… las ambulancias transportan dolor y malas noticias, y no me pregunte por el nombre de mis hijos, están en una incubadora en el Clínico, y aún no sé cómo llamarlos… los he parido hace apenas unas horas… y los he parido sola… como paren las ciervas, porque mi marido es Lapón, y en Laponia las mujeres paren solas… pero ahora mi marido ya no es mi marido, es mi ex marido… y se va a convertir en ex -padre…

LOLA:

Seguro que su ex marido no era argentino, si lo fuese no se lo quitaba tan fácilmente de encima… y no me grite… no soy sorda.

ricardo, piezas descatalogadas. 2004.

Ricardo, Piezas Descatalogadas from Herman@s Rico on Vimeo.

AEROPUERTO GUTENBERG 2009

LULÚ:

El dinero no me atrae… solo me atrae la fatalidad… No me vendo por dinero, me vendería por el deseo y la fatalidad. Si quiere convencer a una mujer violada piense como una mujer violada, las víctimas del abuso sexual no sienten placer y cuando sienten placer, sienten culpa… Por eso las personas que han sufrido violaciones en su infancia, buscan abrazarse al dolor físico y al sufrimiento cuando están amando. Las niñas que han sido violadas por sus hermanos prefieren no ser felices para no ser infelices después… si usted, me da ese dinero para robarme el fuego que llevo dentro, me está violando. Yo me vendería por ser la reina del carnaval de Venecia, rodeada de faisanes muertos, rodeada de pavo reales estrangulados, rodeada de colibríes asesinados. ¿Cómo se asesina un libro?

(Todos miran a público.)

RICARDO III:

Yo me vendería por tener más seguridad. Me vendería por no tener miedo. Por ser el dueño de todo, de todos. Por tener más poder. ¿Cómo se conquista un libro?

SARAH:

Yo me vendería por ser la única. Por escribir todas tus historias sobre mi piel. En la piel están escritos todos los viajes escritos, los que haremos y los que no, los que hicimos y los que tampoco. ¿Les cuento un secreto? De pequeña me enamoré de una pared, porque siempre estaba allí. ¿Cómo se enamora un libro?

BLANCHE:

Yo me vendería por un equipo de futbol masculino, una docena de chicos bellísimos que llorasen por mí en una estación de tren, despidiéndome, y yo dentro de un vagón, en un compartimente iría degustando frambuesas junto a otro hombre más hermoso aún, en el que alcanzo a ver las próximas lágrimas que derramará cuando lo abandone por otro hombre, un efebo masculino, vigoroso, recio, perfecto, el hombre perfecto que jamás llorará porque jamás lo abandonaré. ¿Cómo se abandona un libro?

CELESTINA:

Yo me vendería por todo el dinero del mundo, y por la mitad, yo soy fácil de comprar… Siempre he soñado con este momento, sí, con un momento así en el que poder explicar a un grupo de personas como soy… y ahora veo que no estoy segura. Yo quiero ser útil… ayudar y que me paguen. ¿Cómo se paga la ayuda de un libro?

ERZSEBETH:

Yo me vendería, por la sangre de todas las vírgenes del mundo. No quiero ser teórica, quiero una vida práctica, la vida está hecha de sangre, y para ver la sangre hay que cortarse, hay que sufrir. Para estar cerca de la vida, hay que estar cerca de la muerte, de la sangre ¿Cómo sangran los libros?

(Están formando una diagonal en el espacio.)

RICHARD:

Yo me vendería, por mantener el sexo vivo toda la vida. Puedo haceros un jardín zoológico, pero al final me pediréis que os folle, puedes pedirme que se una mariposa, “borboleta” en portugués, pero al final me pedirás que sea un rabo enorme que te penetre, pinga en portugués. La culpa es de nuestro estómago, siempre hay sitio para una cereza más. La culpa es de nuestro coño, siempre hay sitio para un centímetro más. La culpa es de nuestro cerebro, siempre hay sitio para una mentira más. ¿Cómo se miente a un libro?

MADAME BOBARY:

Yo me vendería, por ser la mujer que imagino, por ser la mujer que sueño, por ser la mujer que pienso. Porque no soy nada de lo que imaginé, ni soñé, ni pensé, la primera sorprendida con mi vida he sido yo misma. Yo misma que pese a estar cada minuto de mi vida conmigo, no alcanzo a comprender en qué momento empecé a transformarme en esta imitación infeliz de una burguesa. Yo me vendería por ser real, por ser la mujer que otras mujeres deseasen ser… por ser la mujer que los hombres deseasen tener. ¿Cómo desea un libro?

DOCTOR JEKILL:

Yo me vendería por una amnesia total, por ser capaz de olvidar y de olvidarme. Es necesario olvidar para seguir viviendo, desaprender. No tener conciencia, necesito no tener conciencia. Necesito olvidar. ¿Cómo se olvida un libro? (La diagonal corta el espacio en dos. Jesús y María están en la esquina izquierda.)

JESÚS:

Pues yo me vendería por vosotros, aquí atrapados en este aeropuerto, porque no sois capaces de imaginar un mundo mejor.

MARÍA:

Sí que son capaces, hijo mío, lo que ocurre es que tu padre, no les ayuda, y los políticos les ponen tantas trabas, y la televisión, y la falta de paciencia y que sobra mucho exhibicionismo…Coño, si fuésemos un poco más a pensar en el otro, en el grupo.

ALIANZA MORTAL 2002

Alianza Mortal from Herman@s Rico on Vimeo.

¿ DE QUÉ HABLAN LAS VEDETTES? 2009

Celia:

Lo que Bárbara, quiere decir, Tania bonita, es que hoy todo es mentira… y nosotras somos demasiado auténticas para este mundo.

Tania:

Eso me decía a mí, mi madre, que yo era muy auténtica.

Lina:

No, Tania querida, lo que te decía a ti tu madre, es que tú eras una auténtica… zorra.

Tania:

Ya está la lista acabando las frases.

Bárbara: ¿Se han dado cuenta que la vida se acaba? Celia: Se gasta. Lina: Se agota. Tania: Te pasa de moda. Bárbara: ¿La vida te pasa de moda, Tania bonita?

Tania:

Sí, Bárbara, preciosa… la vida te va dejando una cara y un cuerpo pasado de moda… Que yo tenía una cara en el 86, que asustaba a los espejos, con unos pómulos que eran dos limones… y una boca que era un fresón, y unos ojos “almendraos”… con decirte que me llamaban la “tutifruti”, vamos que era una frutita salvaje. En el 86, mi cara estaba de moda, pero ahora… pues no es que esté fea, porque fea no soy, tengo mis tetitas, tengo mi culito, que para eso pago lo mío, pero me encuentro descatalogada, tengo cara de Verano Azul, vamos que estoy pasada de moda...

Lina:

Tú no estás pasada de moda, Tania bonita, tú lo que estás es pasada de tuerca.

Celia:

Yo creo que esta, con lo único que se pasa es con la ginebra, que está todo el 50 % del día dale que te pego, dale que te pego, y el 35% del día, mete que te mete, y el 23% del día, está saca que te saca, y eso es muy poco Zen, si antes la llamaban la Tuti-fruti, ahora la podrían llamar la Gin Tonic.

Bárbara:

Compañeras, amigas, operadas todas, el público… (Hace una señal.) Nuestro público. No se merece esto… no se lo merece. No señor, de ninguna manera, forma, modo o modismo, que es lo mismo… que lo mismo da.